Salut à tous ! Un petit exercice écrit aujourd'hui, assez rapidement. Je pense que vous devinerez facilement où. Je vous préviens, c'était un texte de "mauvaise humeur". Merci pour le temps que vous m'accorderez !
L'accordéon.
Il faut le voir comme un zoo. Un lieu commun, approprié par chacun en d'infimes particules de liberté, toutes étroitement liées à la société. Immanquablement, je me demande toujours combien de culs différents ont assailli ces sièges ployants aujourd'hui sous le poids incroyable de la routine de l'humanité.
Il faut le voir comme une cage, une sorte de défilé social représentatif des différents esprits de société, des tendances diverses et des modes passées et à venir de l'ensemble de mes congénères. Un éventail parfait de chaque strate, si infime soit-elle, de notre société. Un catalogue photoshopé des gens tels qu'ils se perçoivent, une carte postale embellie d'un monde qui ne vaut presque pas la peine d'être visité, si l'on s'y aventure vraiment.
Il faut le voir comme une ségrégation, où l'on remarque de simples règles que personne n'a jamais dicté et qu'on applique pourtant, pour la plupart, avec assiduité. Les gens de bonne société, paniqués à l'idée de ne pas atteindre la porte pour sortir à temps, ou, pire, de croiser un regard inconnu, restent à l'avant, entre eux, allant parfois jusqu'à se serrer malgré l'espace disponible en fond de voiture. Fond où iront régner, souverains, les étudiants, les casquettes, les musiques envahissantes et les conversations délurées. Si c'est un transport de nuit, les fêtards iront se préparer pour leur nuit fauve dans ce même fond, décimant d'épaisses volutes de fumée et d'importantes odeurs d'alcool fort. Le soir, dans un lieu commun, le groupe dominant prendra ses droits.
Il faut le voir comme mon occupation, parce que je n'ai jamais eu de travail, jamais eu de rôle réel, si ce n'est celui de me suffire à moi-même. Si ce n'est ce quotidien libre de toute entrave et pourtant terriblement répétitif. Ils disent que je suis malade, et c'est peut-être vrai. Que je devrais voyager, me faire des amis, dépenser l'argent si difficilement hérité de mes parents. Mais les amis fuient devant ma bouche trop vide, et mes voyages se meurent devant mes pieds trop faibles. Je prends le bus, je m'installe, et je voyage, donc. Pas loin. Jamais loin. Je fais toujours une des 50 lignes de Bordeaux et de son agglomération. La nuit, le jour. Le jour, la nuit. C'est mon rôle : je les accompagne tous, parfois simplement de présence, parfois plus s'ils l'osent, jusqu'à leur destination secrète. Quand la nuit devient noire et que la lune se fait lourde, les derniers bus brillent sous les lampadaires comme des étoiles filantes. Seul dedans, bercé par le ronronnement doux d'un moteur fort, je rentre chez moi. Je dors comme je n'ai jamais dormi, je me sens enfin capable de fermer les yeux sans que des tonnes d'images froides ne me martèlent que je ne suis qu'un oisif de plus. Malade, qui plus est.
Il faut les voir, tous. Elle, par exemple, si menue, les jambes incroyablement fines, repliées sur son sac. Si impeccablement pomponnée et la peau si lisse qu'on comprend aisément l'influence que les cosmétiques et la mode contemporaines ont eu sur sa conception de la femme et sur son rôle quant à la séduction et à l'image qu'elle renvoie aux autres. Lui, aussi, le jean large, la casquette trop petite, prenant 4 places pour étaler ses pieds sur les fauteuils d'en face, arquant un V marquant une terrible virilité imposée à la vue de tous : il trahit le besoin de marquer son territoire. Eux, également, qui parlent de leurs soirées si fort qu'on pourrait comprendre que la drogue douce, voir dure parfois, semble le seul remède à une scolarité terriblement routinière, horriblement stressante et incroyablement statique. Ils n'attendent que ça, et se disent pourtant heureux : heureux d'être des funambules dont la moitié tombera du coté amer et âpre de la folie.
Et nous tous. Ceux qui, à leurs yeux courbés, manifestent un respect et une politesse exemplaire, et qui regarderont pourtant de haut les ignares qui ne suivent pas leurs règles. Ceux qui baisseront les yeux s'ils voient un mendiant venir réclamer quelques cuivrées à l'ensemble de la foule ignorante. Ceux qui s'approcheront de la porte, bousculant tout un chacun parce qu'ils savent qu'ils descendront bientôt, sans même savoir qui descend tout comme eux. Ceux qui s'affaleront en masse, fiers, devant les portes pour monter quand dix pauvres malheureux devraient descendre. Ceux qui rassurent, ceux qui amusent, ceux qui interrogent, et ceux qui attendrissent. Ceux qui vivent si peu que je m'endors en me disant : "je suis au moins tout aussi mort qu'eux."
Bonsoir Aahraz :)
Je commence par le relevé des pétouilles et autres remarques en vrac :)
Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.
J'ai bien aimé ce petit texte, je le trouve très révélateur d'une réalité finalement. C'est bien tourné, en-dehors de quelques maladresses peut-être, vers la fin notamment : certaines phrases "coulent" moins bien. Mais on s'y croirait. J'ai regretté de ne pas en savoir davantage sur le narrateur que tu dis "malade", il m'intrigue et je suis curieuse. Mais ce n'est pas le but de ton propos donc je ronge mon frein, tant pis !
Bonne continuation :)