Songe insomniaque
Aussi raturée que peut l'être mon âme aux regrets, ma plume balafre l'épiderme de cette feuille blafarde, désormais scarifiée. Elle est tremblante, comme agonisante, sous les coups répétés de cette petite lame en acier, trempée dans l’encrier profond de mes plus sombres pensées. J'imprègne le buvard de ce poison infâme, fruit d'un esprit trop longtemps infecté de gangrène, et transperce délicatement sa fine peau de porcelaine. De la plaie béante coule un flot cramoisie de mots cinglants, qui imprime ses écorchures d'encre, sur le papier glacé de sang noir.
Perdu au milieu de cette chambre, ou plutôt ce champs de bataille, ce petit bout de papelard maculé demeure le seul témoin de mes nuits blanches. Il gît là, immobile sur la table basse. Il ressemble à une feuille morte sur le macadam, balayé ça et là par le souffle discret du temps qui passe, indifférent...
Malgré tout, je me persuade d'encore écrire: Ecrire, toujours écrire, corps et âme !
La pointe du stylo glisse de nouveau sur l’asphalte de cellulose, fugitive, elle trace à présent de longues lignes droites. Je ne parviens plus vraiment à la contrôler ; c'est comme si j'écrivais, sans vraiment y songer. Peut être sont-ce les traits qui manque à mon esprit, que je tente si maladroitement de tracer ?
Inutile de fuir pourtant, je le sais... Je n’ai plus le carburant nécessaire au fonctionnement de cette machine infernale. Il me faut plus de mots, plus d'inspiration aussi! Sans ça, comment tuer l'ennui ? Ce monstre qui change les petits moments de plaisirs, en angoisses infinies.
Tant pis, si je n'ai plus d'idées, autant m'effeuiller l'âme ! Après tout, je n'ai plus rien à perdre ! Je n'ai qu'a m'exhiber un peu l'égo, éjaculer des torrents d'encre cramoisie sur cette page vierge désormais dépucelée, afin de la recouvrir de mes plus poisseuses pensées. Dans un élan masochiste, je pourrais aussi changer la couleur de cette plume, pour marquer au fer rouge sa chaire de papier froissé. Ainsi, contrairement à mes amours passés, cette feuille, jamais, ne pourra m'oublier...
Malheureusement, je me rends compte que chacun de ces mots me remémorent les miens...
Tous ces rêves bornés débordant du passé, ces espoirs morts nés, ces remords qui sont désormais à des bornes de l’heure tardive, mais je n’y vois plus vraiment très clair en vérité. Je suis comme éborgné par ces images d’aurores prématurés. Mon cœur en est blessé, mais j’ai tort pourtant d'écorner cette feuille innocente, elle n’y est pour rien ! C'est bien moi qui fut trompé...
J'entends un bruit sourd, comme un murmure d'entrailles: C'est mon ventre, il gargouille... Voilà qu'à présent, j’ai faim !
Mon cerveau est plus embrouillé qu'un œuf battu, et moi, je ne pense qu'à manger! Peu importe, je n'ai qu'a me délecter de cette petite omelette métaphorique plus qu’indigeste. Après tout, on n’écrit pas de sornettes sans casser des yeux !
Les yeux, justement... Voilà cinq jours que me Morphé les a fermées sur moi! Sous le charme d’Hypnos, je me suis mis à flirté avec thanatos, puisque Morphée me néglige... Ah la mythologie... C'est pire que les feux de l'amour! Je préfère encore regarder Homer le grand philosophe américain faire des "toh" à la télé...
Combien de clopes consumées ? De verre d’eau englouti à s’y noyer ? D’informations inutiles emmagasinées dans ce petit cerveau de trente centimètres carrés ? Combiens de secondes, de minutes, puis d’heures se sont écoulées dans l’attente que la petite mort vienne enfin me chercher ? Je ne compte plus... Pourquoi tu ne viens plus me bercé dans tes bras chaleureusement galbées ? Pourquoi tu m’ignore ? Jolie fée du sommeil...
J’ai déjà vidé ma vessie une dizaine de fois cette nuit, mais mon crâne reste aussi remplit d’absurdités qu’un urinoir à idées lubriques, et je voudrais simplement pouvoir chasser la tire de mon esprit.
Dans la pénombre de la nuit, seule la télé reste une amie à jamais éveillée, elle qui me parle sans cesse, elle qui m’allume, puis m’absorbe dans ses rayons hypnotique...
Je jette un œil dans le miroir glacé. Mes cernes trahissent mon mal. La pâleur de ma peau et ces journées passées à plisser mes yeux, sous le regard incendiaire de l’astre du jour, ont rongé ma peau de rides sèches.
J'en ai assez, je ne fais que remplir ce vide infini par des moments obsolètes : Je fume, je bois, je pisse, je me couche, je lis, j'écris, je me relève, je rebouffe, je relis, je me recouche, je me masturbe, je me masturbe, je me masturbe…
Déjà sept heure, et voilà qu'enfin, le soleil accusateur pointe le bout de son nez ardent. Les premiers rayons rouge orangé traversent l'opacité nuageuse et viennent me transpercer l'iris, signalant qu’il est temps pour moi d’aller mourir un peu plus dans le creux de mon lit.
Alors j'arrache mon postérieur de cette chaise absorbante, avec la ferveur d’un croque mort qui part au boulot un dimanche matin, et me dirige vers ce grand lit en forme de cercueil. Mais quelque chose attire soudainement mon attention. Quelque chose de pas vraiment ordinaire s’est posé là, juste devant moi, sur mon propre lit!
Il s’agit d’un gros chat noir, confortablement assis sur la couette. Il à l'air plutôt détendu pour un chat qui porte un chapeau de paille style panama sur la tête. Il me semble qu'il sourit... C'est bien ça, il sourit de toutes ses dents pointues, dans sa moustache non moins pointilleusement taillée.
D’un hochement de tête, il me salut avec une courtoisie toute féline. Je lui réponds cordialement, avec humanité. Il me sert un verre de champagne, qu'il sort de je ne sais ou, et allume un cigare de la havane, tout en faisant des ronds de fumée avec sa petite gueule, cela va sans dire…
Ce matou m’a tout l’air de vouloir faire un brin de causette. Après tout, qu’il parle n’aurait plus rien de surprenant…
D'après lui, on fête quelque chose, et j'ai une petite idée sur la première question que je vais lui poser:
"Dis moi le chat potelé... Depuis quand suis-je ainsi endormis ?"