Le Monde de L'Écriture

Coin écriture => Textes courts => Discussion démarrée par: Aphone le 01 octobre 2013 à 22:14:10

Titre: Aimer avec un grand haine
Posté par: Aphone le 01 octobre 2013 à 22:14:10

 8)

Un extrait de ma dernière nouvelle, écrite spécialement pour ce concours (catégorie nouvelle) : http://short-edition.com/p/reglement

J'ai eu besoin de la raccourcir, ça se sentira peut-être par endroits. Et j'ai ga-lé-ré à trouver un titre. Il aborde un thème qui m'ait très cher.

*     *
*

        La boule en papier atterrit sur le haut du crâne de Gareth. Elle rebondit lentement, presque au ralenti, et tomba, morte, sur ses cuisses. Gareth marqua un temps d'arrêt. Les écouteurs enfoncés dans ses oreilles le coupaient de la réalité.  Il enleva un de ses écouteurs et ramassa la boule de papier. Il jeta un œil au rétroviseur central du bus, sur la gauche. L'angle ne lui permettait pas d'avoir une vue suffisante pour comprendre d'où venait le projectile.
   Il se releva, un genou encore posé sur le fauteuil défoncé et poussiéreux. Le bus scolaire était plein. Tous les fauteuils étaient occupés ; la plupart des élèves étaient assis, discutaient avec leur voisin. Eux avaient la chance d'en avoir un. Il n'y avait qu'un groupe qui était debout. Celui des populaires. Celui de l'élite. Tout au fond du bus. Seules deux personnes de ce groupe étaient assise : Adam et Hannah.
   Hannah. L'objet de toutes les convoitises. Rousse, mince, les yeux d'un vert si clair que c'en était presque déroutant. Et une grâce naturelle. Tous les regards se braquaient sur elle, sans qu'elle n'eût besoin de faire le moindre effort. Son sourire suffisait. Adam lui tenait doucement la main, en la regardant avec une lueur de carnassier dans ses yeux de veau décérébré. Il se penchait vers elle lentement, ses gestes étudiés. Ou comme si son cerveau fonctionnait au ralenti. A condition qu'il en eût un. Il se rapprocha d'elle. Encore. Encore.
   Le grincement des freins obligea Gareth à détacher son regard de cette scène qui faisait monter en lui une chaleur inappropriée. Ses mains étreignirent la boule de papier jusqu'à la réduire en une sculpture ratée, épousant la forme de ses doigts. Il la laissa tomber sur le sol en linoléum ; elle roula jusque sous les sièges situés juste derrière lui. Il se leva de son fauteuil, attrapa son sac posé à côté de lui et se jeta dans l'allée centrale. Il descendit les marches sur la droite et s'engouffra dans le froid automnal. Il s'écarta du bus et s'éloigna le long du trottoir, bien loin de la lumière tremblante des lampadaires. Il s'isola près d'une haie de cyprès dont l'ombre l'enveloppa. Il observa les derniers élèves qui sortaient du bus. Les populaires. Hannah fut la dernière à sortir, le bras lourd et pesant d'Adam enroulé autour de ses épaules tel un python amorphe.
   Gareth se renfrogna. Il passa sa capuche par dessus sa tête et leur tourna le dos. Il s'éloigna d'eux, le long de la longue avenue gorgée de brume. Après quelques mètres, il tourna à droite et disparut dans une ruelle de traverse. Il pourrait humer l'odeur d'Hannah tout à loisir, à l'abri des regards. Son foulard rose n'attendait que lui, blotti au fond de son sac à dos.

▪ ▪ ▪

   Pucky perdit un nouveau neurone. Il venait de se jeter contre la clôture en bois de Mme Oster. Sa truffe barrée de cicatrices se faufilait dans l'interstice entre les planches de bois. Pucky était un teckel à poils longs. Une bête féroce. Gareth changea de trottoir.
   Il traversa la ruelle déserte. Le lampadaire vers lequel il se dirigeait venait de s'éteindre. Il était déjà tard. Il entendait au loin un crissement de pneu rassurant, qui s'entrelaçait avec les hurlements rageurs de Pucky. Gareth s'arrêta devant un portail à la peinture blanche écaillée. Gareth le souleva machinalement et le poussa pour pénétrer dans le jardin mal entretenu. Il marcha sur quelques pas et s'arrêta au milieu des sculptures de chardons et de pissenlits qui s'entremêlaient ça et là dans la forêt sauvage qui avait porté jadis le nom de jardin. Par endroit, un centimètre carré de dalle subsistait, timide. Il observa la maison sinistre. Sa maison.
Il soupira.
   Les marches de bois grincèrent sous le poids de ses pieds. Il évita soigneusement les trous béants qui les avaient éventrés, quelque jours plus tôt. Il se demandait comment elles ne s'effondraient pas. Ce dont se souciait guère son père. Les feuilles mortes qui formaient un tapis sur le palier en bois craquèrent sous ses pieds. Il tira la porte vitrée vers lui et poussa la deuxième porte, juste derrière, pour pénétrer dans l'entrée. Il marcha sur quelques pas et regarda sur la gauche. Il entendait le murmure incessant du téléviseur. Le bras nu de son père, armé d'une bière blonde fièrement plantée sur l'accoudoir du fauteuil. Comme le corps amorphe auquel il appartenait. Un nuage gris flottait tout autour de lui, dardé d'une odeur âcre de cigarette bon marché.
– P'pa, je suis rentré.
   Nulle autre réponse que le monologue de l'acteur de série B qui prenait tout l'écran. Gareth ne s'en soucia pas. Il se dirigea vers l'escalier en face de lui et monta les marches trois par trois, jusqu'à la porte sur sa droite, encore entrouverte. Elle n'avait pas bougé d'un millimètre depuis son départ, le matin. Pas plus que les couvertures de son lit, vautrées sur le sol. Ou les poubelles qui s'amoncelaient à la surface de son bureau, sous la fenêtre elle aussi entrouverte. Une brise de vent s'engouffra dans la chambre et balaya un emballage en plastique jaune. Gareth jeta son sac vers son lit. Il rebondit avant de rejoindre les couvertures sur le parquet. Gareth s'approcha de son bureau et sortit son Ipod de sa poche. Il activa l'écran. Le visage souriant de la rousseur populaire apparut rapidement, avant qu'il effaçât l'image furtive. Il ôta les écouteurs de ses oreilles, et déposa l'appareillage numérique sur son bureau, au milieu d'emballages plastiques, papiers et autres catalogues d'un âge adulte. Gareth ferma un long moment les yeux. Il fulminait. Il soupira profondément et rouvrit les yeux. Il regarda l'Ipod.
Adam.
   Il eût tant aimé être à sa place. Pouvoir se pavaner en prince. Sans se questionner. Sans se demander ce qu'on pense de lui, à chaque minute, à chaque seconde. Sans qu'on lui balance des épluchures de tomates des quatre coins du réfectoire. Sans qu'on le coinçât dans un recoin sombre de la cour, juste pour le plaisir de le rouer de coups. Sans qu'on le traitât des insultes les plus immondes. Il eût aimé être Adam, juste une journée.
   Il attrapa l'Ipod et le balança de toutes ses forces, le visage rageur, vers le mur. Il entendit un bruit de casse qui lui fit regretter immédiatement son geste. Demain, en plus des regards, il devrait supporter les mots. Son regard s'attarda sur les photos accrochées contre un tableau en bois. Les photos d'une petite fille d'une huitaine d'années, aux longs cheveux blond vénitien. Comme les siens. Aux yeux verts foncés, couleur olive, comme les siens. Il eut un semblant de sourire. De sourire triste.

▪ ▪ ▪

   Des bruits de vaisselle entrechoquée parvenaient du rez-de-chaussée. Gareth termina de descendre les dernières marches de l'escalier et se tourna vers la gauche et l'ouverture sans porte qui donnait sur la cuisine étriquée. L'ameublement en vieux bois de chêne formait un U, dont l'odeur nauséabonde imprégnait tout. Son père se tenait debout, dos tourné à la table centrale grisâtre.
– Qu'est-ce qu'on mange ? Demanda Gareth, les mains jointes nerveusement dans son dos.
   Sa voix se perdit dans le silence de la pièce. Son père ne montra aucun signe qui laissait présager qu'il avait remarqué sa présence. Un bruit bref de cloche retentit. Son père ouvrit la porte du micro-ondes et sortit deux barquettes en carton, dont il vida le contenu dans les deux assiettes, posées devant lui sur le plan de travail. Il déposa une des deux assiettes à l'extrémité de la table, sortit des couverts d'un tiroir qu'il posa à côté de l'assiette et s'installa.
   Gareth ne prêta aucune attention à son attitude. Il en avait tristement l'habitude. Il rejoignit le fond de la cuisine, attrapa l'assiette. Ces lasagnes industrielles étaient peu ragoutantes. Il hésitait entre les jeter à la poubelle ou les refiler à Pucky. Il opta finalement pour une troisième option, les ingérer, contraint et forcé. Il se rappelait avoir vu l'emballage de son dernier Nuts sur son bureau. Les miettes chocolatées laissées dessus ne suffiraient à l'empêcher de mourir de faim avant le petit matin. Il s'installa à son tour, armé d'une fourchette et d'un couteau en inox, à l'autre extrémité de la table. Il risqua un bref regard à son père. Les yeux rivés sur le plat réchauffé,  il s'attelait à ingurgiter une à une chaque couche de pâte.
   Les minutes s'égrenèrent, lovées dans un cocon de silence passablement désagréable. Seul le raclement régulier d'une fourchette contre la céramique de la vaisselle vint troubler cette corde invisible qui apparaissait comme le seul lien entre le père et le fils. Gareth jeta un nouveau regard à son père ; il fixait un point invisible, à mi chemin entre son verre et le bord extérieur de la table. Il se lança.
– Il y a des essais pour l'équipe de Cheerleading demain.
Sa voix s'était brisée en plein milieu de la phrase, comme si ses cordes vocales avaient décidé d'elle-même de braver le silence cristallisé, sans l'accord de sa volonté. Pour autant, son père ne montra aucun signe de compréhension ; ni même d'attention.
– J'aimerais bien essayer, renchérirent les cordes vocales kamikazes.
La fourchette resta plantée dans les deux dernières couches de pâte couverte de sauce tomate, glaive meurtrier. Une seconde. Deux. Son père la retira enfin, prit une nouvelle bouchée et se remit à manger, comme si rien ne s'était passé. Comme s'il lui suffisait d'ignorer ce bref moment d'égarement pour que son existence ne soit pas.
– Je pensais que ça pouvait être une bonne idée, articula Gareth, d'une voix plus faible et penaude.
– Une bonne idée ?
La voix rauque de son père s'était éveillée, railleuse. Son regard fustigea Gareth, le transperça. Sa fourchette trembla dans les eaux troubles de sauce tomate. Il y avait de la haine, de la colère, du dégoût dans ces yeux noirs brillants, ronds comme des billes, cerclés de cernes profonds.
– UNE BONNE IDEE ?!
Il se leva en une seconde et balaya son assiette contre le mur ; elle se réduisit en une avalanche de débris de céramique à la sauce tomate, peignant le meuble en bois. Gareth se leva de sa chaise, la renversa et recula d'un pas, effrayé. Son père attrapa la table par le rebord inférieur et la renversa à son tour sur le côté ; elle cogna elle aussi contre les meubles et s'immobilisa dans une position précaire, à demi sur le plan de travail, à demi sur le sol. Le père franchit les deux mètres qui le séparaient de son fils et lui donna une gifle si violente, que Gareth fût emporté par l'élan et sentit l'arrière de son crâne heurter le mur. Il tomba au sol, assis de force. Lorsqu'il rouvrit les yeux, la main posée sur l'arrière du crâne, le sourire sadique de son père planait devant lui. Il sentait son haleine rance, piquetée d'un relent d'alcool charger son visage.
– Tu en as d'autres des bonnes idées comme celle-ci ?
Tremblant, Gareth fit non de la tête.
– Approche-toi de ces pom-pom girls une fois, une seule, et je te ferai regretter le jour où ta mère t'a mis au monde.
Gareth le regrettait tous les jours.

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Musyne le 02 octobre 2013 à 17:04:39

Coucou Aphone,

J'ai bien accroché ton extrait. C'est le début de la nouvelle, non? Je suis vite entrée dans l'histoire et j'ai bien accroché le personnage principal : il est très humain et très crédible. Niveau style, j'ai constaté que tu faisais de nombreuses phrases non-verbales et peut-être un peu trop, ou bien tu reprends tes phrases apèrs des conjonctions de coordination. Parfois, ce n'est pas nécessaire. En vrac, quelques unes prises dans les deux premiers paragraphes.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

En soi, ce n'est pas désagréable, et cela colle au style général du récit, un peu oral car on suit les pensées du personnage, mais la quantité fait qu'elles se remarquent trop, à mon goût.

J'ai relevé une ou deux fautes sinon :

Citer

Seules deux personnes de ce groupe étaient assise

+s

Citer

Aux yeux verts foncés

On dit "vert foncé", c'est invariable.

Citer

– Qu'est-ce qu'on mange ? Demanda Gareth,

Pas de majuscule dans l'incise.

Citer

une à une chaque couche de pâte.

Bizarre le mot pâte au singulier. M'enfin, j'ai pas mieux sous le coude  :-\

Quelques coups de coeur dans la lecture :

Citer

Pucky perdit un nouveau neurone.

:D

Je trouve la fin du texte superbe. L'intensité est vraiment bien marquée, on ressent bien le drame de l'instant, les sentiments du gamin.

J'espère pouvoir lire la suite, tu nous diras quand tu la posteras? :)

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Sennar le 02 octobre 2013 à 18:36:02

Je t'avoue que j'avais pas forcément prévu de lire le texte en entier, en ouvrant cette page, je voulais juste jeter un coup d'oeil (je suis un peu méchant : quand le style ne me plait pas sur quelques lignes, je vais voir ailleurs ; y a trop de petites merveilles ici) Mais bon, comme tu veux, je me retrouve là à le commenter, parce que je l'ai trouvé vraiment touchant.
Ton style d'écriture a su m'accrocher, en plus. Y a pas de fautes d'orthographes, c'est agréable à lire, et comme l'a dit Musyne, le personnage est très crédible. Bravo, j'ai beaucoup aimé.

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Aphone le 02 octobre 2013 à 22:50:28

@Musyne
C'est en effet le début de la nouvelle. Ou, plus exactement, la première moitié.
Rah, encore ce problème de phrases verbales. C'est mon principal tic. J'essaie de m'en défaire, mais c'est machinal. Je voudrais ne l'utiliser qu'aux moments clés mais il est un peu tenace.
La référence à Pucky est l'écho d'un véritable teckel que j'ai croisé quand le personnage de Gareth m'est venu. En moins hargneux, j'avoue. Juste brailleur.
Merci  :-[ L'intensité va encore -j'espère- grimper. Le gamin, comme tu dis, risque de te surprendre. Je vous mettrais la suite ce week-end.
merci encore pour ton commentaire

@Sennar
Deux commentaires en deux textes, tu me gâtes !
J'ai la même tactique. Par manque de temps. Je comprends donc parfaitement et j'en suis flatté.
Merci, c'est marrant la vision que vous avez de Gareth. C'est tant mieux, j'ai réussi ce que je souhaitais amener. Ce qui peut réussir ma chute.  :)

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Eveil le 02 octobre 2013 à 23:38:48

Hello !

Bon moi j'ai pas tellement été emballé, tu dis que c'est un thème qui t'ait très cher, j'en vois plusieurs ici, mais bon peu importe, tu le postes donc tu attends des critiques. :mrgreen: (c'est que je veux pas vexer ou quoi que ce soit hein)

Déjà, tu DOIS changer ce titre lol. Et on sent bien que t'as galéré pour trouver :D, non, vraiment, ça se trouve c'est que moi, mais je trouve ça compliqué et chiant d'entrée de jeu... :mrgreen:

Le texte, j'y ai vu une suite de clichés pour être honnête, et j'ai rien contre l'ordinaire, mais alors faut que ça soit amené différemment, parce que là le début m'a fait penser à un téléfilm américain l'après-midi sur m6, mais avant ça j'ai pensé à Spiderman, le 1 (oui, j'ai mes références :D). Et puis pourquoi les EU d'ailleurs ? Nous on n'a pas de cheer leading ? Enfin bref le fait que ça se passe au pays du big mac a renforcé le côté cliché. Le mec populaire, qui a la plus belle fille, et qui est con, forcément il est populaire. Je veux dire, non quoi, il aurait pu être plein de choses ce type, brillant, humble. Mais là, c'est l'inverse que je ressens, que le héro est un p'tit connard prétentieux, et plus malin, forcément, il est seul. Encore une fois, je préfère préciser, c'est peut-être seulement cliché pour moi. J'me souviens dans un de tes textes précédents, j'avais eu du mal avec tes descriptions gestuelles qui s’enchaînaient, trop détaillées, trop nombreuses, dont je voyais pas vraiment l'utilitié. J'ai retrouvé ça ici, comme si tu voulais que les gens s'imaginent exactement ce que tu as imaginé pour ton histoire, savoir s'il prend la porte de droite, de gauche, s'il pose son ipad, s'il reprend son ipad, 'fin pour moi c'est too much de ce côté-là quoi. Je pense que tu pourrais élaguer un max, en fait. Après, c'est sûr, on sent une fluidité dans l'écriture, une certaine aisance, là rien à dire, mais je la trouve gâchée par des descriptions trop peu intéressantes. Pareil pour le père, alcoolique, violent, d'accord mais j'ai l'impression de l'avoir vu  bon nombre de fois ce père-là, et le jeune homme pareil en fait.

Voilà, je tenais à signaler ma lecture, parce que t'écris plutôt bien (je pense que tu le sais ça), mais j'ai senti une certaine retenue, et avec un thème comme ça justement, il aurait fallu "impacter" beaucoup plus selon moi, sa solitude, sa frustration, la relation violente père-fils, tout ça en quelque sorte, donner plus d'amplitude aux ressentis du perso, parce que définitivement je pense que ça donne de la profondeur, en les fouillant, pour éviter les "clichés" dont je te parlais. J'espère que j'ai pas été trop rude, et si je l'ai été, excuse-moi d'avance.  ::)

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Aphone le 03 octobre 2013 à 22:08:19

@Eveil
Hum ! Un commentaire comme je les aime  :coeur:
Le côté clichés est voulu. Tout au moins en partie. On le comprend mieux avec la deuxième partie mais, forcément, tu ne peux pas t'en rendre compte. Je dis bien en partie, parce que en lisant ton commentaire, je me rends compte que j'aurais facilement pu trouver un autre contexte. La première scène est anecdotique, par rapport au reste de la nouvelle. Il n'est qu'un élément qu'on est censé mieux comprendre qu'à la fin.

Citer

Pareil pour le père, alcoolique, violent, d'accord mais j'ai l'impression de l'avoir vu  bon nombre de fois ce père-là, et le jeune homme pareil en fait

Même chose.
Pour les descriptions, c'est une de mes principales lacunes. Les scènes qui me viennent sont très précises et je veux les retranscrire au mieux. Je ne devrais pas. A l'avenir, je tâcherais de faire plus soft. De laisser le lecteur rêver à ma place.

Donc, en conclusion, tu n'as pas été trop rude  ^^ Merci de ton commentaire, ça me permet d'avancer. Mais si je peux te demander une chose, c'est de lire la deuxième partie, quand je l'aurais postée, et de me dire si ton avis a évolué  :) Merci encore

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Aphone le 26 octobre 2013 à 22:39:03

Je viens de repenser au fait que je vous avais jamais la suite et fin.

Désolé. Et bonne lecture.

▪ ▪ ▪

Gareth retira le morceau de coton de sa narine. Il l'observa ; il était rouge sang, imprégné de ce dernier. Il le jeta dans la corbeille, au pied de son bureau, l'invitant à rejoindre ses cousins qui reposaient déjà au fond. Gareth posa son index contre son nez ; il avait arrêté de saigner, enfin. Le geste lui tira pourtant une grimace ; il devinait un ecchymose qui ne tarderait pas à se rembrunir. D'ici peu de temps, une doucereuse douleur apparaîtrait autour de la base de son nez, peut-être jusqu'à son menton, si la chance s'acharnait sur lui.
   Une porte claqua au rez-de-chaussée. Quelques secondes plus tard, la forme de son père, à la démarche déjà titubante traversa le jardin en direction du portillon en bois. Son état d'ébriété était tel que Gareth se demanda s'il parviendrait à ouvrir le portillon récalcitrant, lequel restait fermement planté dans la terre. Il semblait être un défi perdu d'avance. Son père vainquit tous les pronostics et écarta suffisamment la porte en bois pour se faufiler entre son armature et la clôture de bois. Ses zigzags le menèrent jusqu'à sa vieille Ford cabossée, à moitié garée sur le trottoir. Quelques jurons et une pétarade plus tard, il s'éloignait en direction du centre-ville. Si la mort ne le croisait pas avant, il rentrerait, plus ivre encore qu'il ne l'était déjà. Trois, peut-être quatre heures plus tard, hurlant à tue-tête. Avant de s'écrouler dans le jardin, dans le salon ou la cuisine, couvert de vomi. Sa fierté en bandoulière. 
   Gareth se détourna de la fenêtre. Il s'approcha de son lit et s'allongea dessus, profitant de ce moment de répit. Il ne se rappelait plus bien ce qu'était sa vie, avant ce tournant. Quels étaient ses problèmes. S'il en avait. Certainement. Il les considérait sûrement comme insupportables, à cette époque. Il en rêvait aujourd'hui. Par moment, il s'imaginait franchissant seul le seuil de la maison, pendant que son père s'imbibait d'alcool. Une simple sac à dos à la main, il se dirigeait vers l'inconnu et abandonnait cette impasse. Il finissait alors par s'endormir. Le rêve éveillé muait alors en cauchemar. En hurlement. En détresse. En culpabilité. Et il finissait toujours par émerger. Pour s'apercevoir que ses cauchemars étaient plus plaisants encore que la réalité. Car éphémères.
   Gareth se redressa. Il attrapa un oreiller noir, déposé au pied de son lit, à l'angle des deux murs. Il glissa sa main à l'intérieur de la doublure, faufilant ses doigts au milieu de la mousse synthétique. Ses doigts rencontrèrent un tissu doux, délicat. Il esquissa un sourire, rasséréné.

▪ ▪ ▪

   Le barman s'immobilisa, son regard braqué sur la seule personne installée devant le comptoir. Un homme au visage marqué, ridé, affaissé sur le haut du comptoir, la tête plongée dans ses mains. Son corps titubait déjà, manquant à chaque oscillation de s'effondrer sur le sol en parquet. Everett.
   Le barman déposa bruyamment la caisse sur le sol, à la base du comptoir. Le dénommé Everett sursauta. Il releva la tête et cligna plusieurs fois les yeux, émergeant d'une profonde somnolence. La lumière, pourtant si pâle, semblait l'agresser.
– Je t'avais dit de ne pas revenir, lui rappela le barman.
– J'ai soif, rétorqua-t-il, comme si c'était indiscutable.
– Je pense pas que tu en aies spécialement besoin.
– J'AI SOIF ! Sers-moi... S'il te plaît.
Le barman soupira profondément, exaspéré par cette situation. Il hésitait entre satisfaire les vœux de son comptable et le semblant de conscience qui flottait encore en lui.
– Ce n'est pas une solution.
– SERS-MOI !
Le barman abdiqua. Il lui tourna le dos, attrapa une bouteille de vieux scotch et en versa quelques centilitres dans un verre à la propreté douteuse. Il le fit glisser sur le comptoir. Le geste était précis et mesuré ; le verre s'arrêta juste devant les mains d'Everett ; seules quelques gouttes du liquide ambré jaillirent de l'intérieur du verre, pour s'effondrer sur le bois du comptoir.
– Les autres vont finir par te tomber dessus.
– Qu'ils viennent.
   Il referma sa main tremblante sur le verre et avala une longue gorgée de scotch, comme s'il s'était agi d'un simple lait de chèvre. Le barman délaissa son poivrot, blasé, et revint vers sa caisse au sol. Il compta les bouteilles qu'elle contenait et poussa un juron, s'apercevant que leur nombre n'était pas suffisant. Il disparut derrière la porte ballante.
   Une autre porte claqua. Celle de l'entrée. Les bruits furtifs de sirènes lointaines et de klaxons plus proches s'engouffrèrent dans le bar, au moment où un groupe de cinq hommes s'introduisaient dans l'établissement. Leurs éclats de voix, rauques, s'évanouirent. Les bruits de pas s'approchèrent doucement du bar, jusqu'à rejoindre Everett. Il entendit des pieds métalliques qui raclent le sol, sentit une odeur rance de sueur mêlée à un after-shave premier prix. Une main étreignit sa nuque, dans un geste plus menaçant qu'affectueux. Il tourna ses yeux vitreux vers celui qui brisait son espace intime. Les cinq hommes se serraient autour de lui, telles des hyènes autour d'une carcasse fraîche.
– Everett... Je pensais pas que tu aurais le culot de revenir.
Il ne répondit rien. Il se contenta d'amener son verre vers ses lèvres. Le plus grand des cinq -le plus costaud aussi-, attrapa le verre et en vida le contenu. Ravi.
– Tu me dois un verre, avertit Everett.
– On ne te doit rien du tout. A part peut-être un bon coup de pied au cul.
– Foutez-moi la paix !
– Tu devrais déjà t'estimer heureux que ton môme soit pas en train de crever dans un caniveau. Comment s'est passé sa journée, il digère bien les tomates ?
Everett ne répondit rien. Il se contenta de fixer un point, entre deux bouteilles crasseuses, sur les étagères accrochées au mur, derrière le comptoir. Mais il connaissait d'avance la fin de cette scène. Il sentit l'étreinte sur sa nuque se durcir. La force l'attira vers l'arrière, le fit tomber du tabouret et s'écrouler sur le sol si violemment, qu'il eût dû en ressentir une violente douleur. Mais son taux d'alcoolémie fit l'effet d'un sédatif.
– Dégage !
Everett se releva tant bien que mal. Trébuchant, glissant, trébuchant à nouveau. Il se tint le plus droit possible. Il s'approcha du grand costaud qui tenait encore son verre et, bénéficiant de l'effet de surprise, le lui reprit et recula de quelques pas. Il en but la dernière goutte et se retourna vers le groupe de cinq.
– Vous me devez un verre.
Il accueillit le premier coup de poing presque avec le sourire.

▪ ▪ ▪

   Everett n'eût su dire si c'était le froid de la dalle ou l'eau nauséabonde formant une flaque, dans laquelle il se sentait baigner qui l'avait réveillée. Il secoua la tête, comme un chien s'ébrouant. Il se retourna sur le dos, sentant le relief bosselé des pavés lui rentrer dans le dos. Il avait tellement mal partout qu'il ne parvenait plus à identifier quelle partie de son corps n'avait pas reçu de coups. Une main passa sous sa nuque et l'aida à se relever, pour s'asseoir, adossé contre le grand container en métal, d'où provenaient les odeurs prononcés de poubelle. Il regarda la main secourable. Une main noire, appartenant au visage carré et placide d'un vigile. Celui qui l'avait extirpé de ce très mauvais pas.
– Quitte la ville, Everett. Ça vaut mieux.
– Sûrement.
– Ils voudront terminer ce qu'ils ont commencé ce soir.
– Qu'ils s'en prennent au véritable fautif.
– Ton fils ?
– Ouais, mon fils.
– C'est vrai ce qu'on dit à son sujet ?
– Non. C'est bien en dessous de la vérité.

▪ ▪ ▪

   Le bois de la marche agrippa le pied d'Everett et le faucha. Tout son corps endolori s'effondra sur le perron, les feuilles mortes n'amortissant que trop peu sa chute. Il resta de très longues secondes affalé contre le sol, humant l'odeur asséchée des feuilles qui se mêlait à la poussière étouffante amassée sur les lattes de bois. Il sentait tous les éléments tourner autour de lui. Tourner, tourner, tourner, sans jamais s'arrêter. Il entendait le martèlement féroce de son cœur. Il rouvrit les yeux. Sa vision confirma ce que son oreille interne lui avait intimé : tout l'univers pivotait autour de lui. Il prit appui sur ses mains et se redressa tant bien que mal. Il descendit une marche, poussé par son déséquilibre et manqua d'enfoncer son pied dans la brèche qui éventrait les marches. Prenant une grande inspiration, il se remit en marche. Il se jeta contre les deux portes d'entrée vitrées, qu'il poussa brutalement. Et entra dans la maison. Un nouveau tournis le déséquilibra alors qu'il avançait d'un nouveau pas. Il s'effondra bruyamment sur le sol et se retrouva assis contre le mur. Everett plongea la tête dans ses mains, étreignant ses tempes jusqu'à sentir ses ongles marquer sa peau. Jusqu'à ce qu'une nouvelle douleur apparaisse et que des courbes rougies se dessinent à l'endroit de l'étreinte.
Un cri.
Quelqu'un venait de hurler. Un appel au secours déchirant, désespéré. Celui d'une petite fille sans défense.
– Elina.
   Il ôta ses mains de sa tête et se releva en une seconde, toute trace d'ébriété s'étant faite oubliée. La voix provenait de l'étage. Il se précipita vers l'escalier sur la gauche et en monta les marches trois par trois. Il s'arrêta tout en haut, au début du couloir. La porte sur la droite était entrouverte. La voix venait de cette pièce, il en était certain. Il la poussa doucement, un léger grincement s'échappa des charnières rouillées. La chambre de Gareth était vide. La fenêtre ouverte, la lumière de sa lampe de bureau restée allumée, mettant en exergue le capharnaüm qui s'étalait de tout son long à la surface du bureau. Un vêtement blanc était posé sur le lit. Everett s'en approcha, le prit et le déplia à la lumière de la lampe. Un débardeur féminin. Un petit débardeur, trop pour une femme. Plusieurs tâches apparaissaient. Everett respira l'odeur qui s'en dégagea. De la poussière, de la sueur et de l’hamamélis.
Everett entendit des pas, dans le couloir. La porte grinça à nouveau.
– Papa ?
Il se retourna. Gareth se tenait sur le pas de la porte, simplement vêtu de son peignoir de bain blanc, les cheveux encore humides. Son regard vagabondait de son père, au-shirt, au tableau de bois couvert de photos, pour revenir vers on père. Une lueur apeurée ternissant ses rétines.
– Où est Elina ?
– Elle... Elle est morte, Papa.
Les yeux noirs du père se vidèrent, s'écarquillèrent. Il baissa les yeux, comme s'il se reconnectait à la réalité. Ses doigts froissèrent le tissu du débardeur.
– Tu l'as gardé ?! Vomit son père, dégoûté.
– Ce n'est pas ce que tu crois...
– Tu as gardé son débardeur ?!
– Elle me manque.
– Non, siffla le père, un sourire mauvais peignant ses lèvres.
Il avança d'un pas menaçant vers son fils, qui lui recula.
– Ce n'est pas Elina qui te manque. Tu ne l'as jamais aimée.
Le fils continua de reculer dans le couloir, vers les marches de l'escalier, tandis que le père avançait immanquablement vers lui, ses yeux porcins vrillés sur lui.
– Elle n'a jamais rien été de plus qu'un objet, pour toi. Une poupée. L'objet de ton obsession.
Les talons nus de Gareth goûtèrent au vide ; il était au bord de l'escalier. Il ne pouvait plus aller plus loin sans dévaler les escaliers, de son propre fait ou poussé à le faire.
– Elle m'a laissé une lettre. Dedans, elle expliquait tout, dans les moindres détails. Elle pleurait, elle hurlait, elle t'implorait, toutes les nuits. Mais il n'y avait jamais personne pour l'entendre. Je n'étais jamais là. Tu attendais d'être bien sûr que je ne reviendrais pas.
Le père avança d'un dernier pas. Seuls quelques malheureux centimètres le séparaient encore de son fils et de l'envie irrépressible de le jeter dans les escaliers.
– Depuis quand ça durait ?
– Je... Je ne sais plus.
Everett posa sa main sur l'épaule de son fils. Étreinte menaçante.
– Quand ?
– Cinq ans.
– Cinq...
   La réponse ôta à Everett le don de parole. La main qu'il avait posé sur son fils se figea, frappée d'horreur. Son esprit calcula rapidement l'âge auquel Elina avait commencé à subir ces tortures, il eût une subite envie de vomir qui n'avait rien à voir avec la quantité pentagruellesque d'alcool qu'il avait ingéré.
   Gareth profita de ce moment d'inattention pour se libérer de l'étreinte de son père. Il se retourna et se jeta dans la descente des marches. Il entendit bientôt des bruits de pas heurter les marches, juste derrière lui. La main de son père se posa à nouveau sur lui et le poussa en avant. Il tomba vers l'avant, frappa les marches et roula jusqu'en bas, terminant sa chute contre le mur.
Everett s'approcha de lui. Il resta à distance respectable. Comme si toute proximité le répugnait. Une larme perlait au coin de ses yeux ridés.
– Elle te faisait confiance.
– Ce n'était pas ma faute.
Un sanglot saisit Everett, son odorat torturé par l'odeur infâme de ce secret. Il se détourna de la vue de son fils.
– Dégage !
Gareth regarda son père un long moment ; il n'était pas sûr de comprendre.
– Papa, je...
– FOUS-LE-CAMP !!
– Je suis en peignoir, Papa !
– J'en ai rien à foutre, dégage de chez moi ! Va crever autre part ! DE-GAGE !
Everett lâcha le débardeur de sa fille, qui tomba sur le sol. Il jeta un regard vers son fils, prostré au sol, tremblant. Hagard. La haine monta en lui. Il se précipita vers lui, le saisit par le col lâche de son peignoir et le poussa violemment contre les portes vitrées qui donnaient sur le perron extérieur. D'un geste nerveux, il le balança dans les marches de bois, qui explosèrent sous son poids. Le corps de Gareth, emporté par l'élan, roula dans les hautes herbes et s'immobilisa dans une grande flaque de boue. Everett essuya ses larmes d'un simple revers de manche et lui tourna le dos. Il referma les portes vitrées dans son dos. Le cliquetis métallique de la clé résonna.

Gareth se releva. Il avait froid. Il tremblait. Mais pas seulement pour cette raison. Il referma son peignoir et récupéra la ceinture qui flottait à la surface de la flaque dans laquelle il avait atterri. Elle avait troqué sa couleur blanche pour un brun sale. Il arracha ses pieds nus de la boue et calma le claquement de ses dents.

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Baptiste le 27 octobre 2013 à 00:56:06

Salut

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une lueur de carnassier

Je pinaille mais je trouve ça bof. plutôt un truc du genre " une lueur carnassière" mais ça n'engage que moi

Citer

d'Adam enroulé autour de ses épaules tel un python amorphe.

Je trouve que tu en fais un peu trop dans le descriptif comparatif si je puis dire

Citer

Il accueillit le premier coup de poing presque avec le sourire.

chouette phrase


Bon après j'ai arrêté de relevé, ça m'a bien pris.
Je suis qu'a moitié convaincu, parce que je crois que c'est pas mon genre de texte mais ça reste bien menée et très prenant.
Ah oui et effectivement, change de titre comme dit Eveil, ça va pas du tout je trouve

Merci pour ce texte
 au plaisir

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Vivi le 27 octobre 2013 à 02:28:27

J'ai adoré :coeur: Le style est très épuré, je trouve (par rapport à mes phrases à rallonge compliquées bardées de détails quelques fois insipides et de jeu de mots ringards :mrgreen:), mais extrêmement efficace : chaque mot est vraiment utilisé et à un sens (le passage quand Gareth arrive à sa maison :coeur:). L'ambiance triste et pesante est bien rendue

Beaucoup de phrases qui commencent par "il" ; ça m'a un peu gêné au début, mais on s'habitue facilement grâce à la fluidité de ton écriture. Sauf ce passage là où je trouve qu'ils sont un peu trop redondant (mais c'est mon goût) :

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Gareth ne prêta aucune attention à son attitude. Il en avait tristement l'habitude. Il rejoignit le fond de la cuisine, attrapa l'assiette. Ces lasagnes industrielles étaient peu ragoutantes. Il hésitait entre les jeter à la poubelle ou les refiler à Pucky. Il opta finalement pour une troisième option, les ingérer, contraint et forcé. Il se rappelait avoir vu l'emballage de son dernier Nuts sur son bureau. Les miettes chocolatées laissées dessus ne suffiraient à l'empêcher de mourir de faim avant le petit matin. Il s'installa à son tour, armé d'une fourchette et d'un couteau en inox, à l'autre extrémité de la table. Il risqua un bref regard à son père. Les yeux rivés sur le plat réchauffé,  il s'attelait à ingurgiter une à une chaque couche de pâte.

Merci pour cette belle lecture, et en espérant que ta nouvelle sera prise (qu'on puisse lire la suite :P)

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Musyne le 27 octobre 2013 à 06:38:28

Coucou Aphone,

Merci d'avoir posté la suite ! Ecoute, je me doutais un peu après ta réponse aux commentaires qu'il y avait anguille sous roche mais je n'ai pas été déçue dans mes attentes. Le seul "hic" que je trouve, c'est la conclusion sur Gareth : étant donné qu'au final, il n'est plus le centre de la nouvelle, j'aurais conclu sur des actions du père. On retrouve aussi tes nombreuses phrases nominales (si tu es "défiable", je vais songer à un truc pour toi :D)
En tout cas, c'est une histoire que j'ai appréciée :)

Titre: Re : Re : Descendance suppliciale
Posté par: Vivi le 27 octobre 2013 à 07:17:21

Citation de: Viviane le 27 octobre 2013 à 02:28:27

Merci pour cette belle lecture, et en espérant que ta nouvelle sera prise (qu'on puisse lire la suite :P)

Citation de: Musyne le 27 octobre 2013 à 06:38:28

Merci d'avoir posté la suite !

DMC ><


Bon, j'ai lu la suite qui était planquée dans les com' :vaurien:. Style et descriptions toujours aussi sympa.

Par contre , je vois pas trop ce que vient faire la scène du bar ; je comprends pas non plus le lien des types avec l'histoire du viol :\? (ça n'apporte pas grand chose à l'histoire et ça excentre le récit par rapport au gamin que l'on suit depuis le début). Je trouve aussi que la fin en n'est pas une : le père met juste son fils dehors... Ca me semble un peu léger comme conclusion. :/

Titre: Re : Descendance suppliciale
Posté par: Eveil le 06 novembre 2013 à 14:05:31

Salut !

Effectivement, j'ai mieux aimé ! Quelques remarques avant de développer :

Citer

fierté en bandoulière

j'aime bien

Citer

l attrapa un oreiller noir, déposé au pied de son lit, à l'angle des deux murs.

ici des détails inutiles, d'après moi, que je vais mettre en opposition avec une autre phrase en dessous

Citer

J'AI SOIF

pas fan des majuscules, elles me font pas lire plus fort :mrgreen:, pas fan non plus des signes de ponctuation jumeaux (!!), ou faux jumeaux (?!)  plus loin :mrgreen:

Citer

seules quelques gouttes du liquide ambré jaillirent de l'intérieur du verre, pour s'effondrer sur le bois du comptoir

ça j'aime bien, ça c'est du détail utile (j'ai ma conception du détail utile hein :mrgreen:), ie qui sert l'ambiance, là j'étais avec lui dans le bar, et c'est un détail que j'ai retenu à ma première lecture (2-3 j après que tu l'aies posté), alors que ton oreiller noir qui se trouvait précisément à l'angle des deux murs...voilà quoi :D
Bon, j'étais avec lui dans le bar, donc je peux pas dire que j'ai pas aimé, l'ambiance est bien là, mais elle manque quand même sacrément d'originalité la scène

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qui l'avait réveillée

Citer

les odeurs prononcés

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s'étant faite oubliée

des fautes qui se balladent

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pentagruellesque

c'est long et plutôt moche, mais il est cool !  ;D euh par contre, c'est un mot inventé ou il existe ? Je le trouve pas...

Je reviens à mon avis. Donc ouais, j'ai préféré cette partie, notamment parce que ce que j'aimais pas est parti (pas tout : cliché du bar et d'autres détails qui me paraissent superflus), l'histoire de Gareth me plaît plus, même si j'ai pas bien compris pourquoi il avait fait ça à sa soeur (à moins qu'il y ait une autre partie parce que là ya pas de fin), la scène avec son père est réussie, j'étais bien dedans, l'intensité est pas mal retranscrite.  ;) Ah, et je reviens sur le tout début, je suis toujours pas convaincu par le côté cliché de l'amérique, ok yavait qqch derrière et c'est tant mieux, mais je me demande à quoi ça sert vraiment, en fait. Le début de ta deuxième partie (excuse-moi, ça vient dans le désordre dans ma tête et j'ai pas trop le temps d'ordonner :mrgreen:), m'apparaît plutôt maladroit, c'est bizarre, autant je trouve le reste maîtrisé, autant ça, des trucs du genre "ce dernier", "rejoindre ses cousins", là on parle de bouts de coton, donc je suis pas sûr qu'il faille vraiment détailler à ce point. On revient sur ce que je disais plus haut, ici les descriptions, pour moi, ne servent pas l'ambiance, ou alors en faire beaucoup moins quoi.

Voilà, je suis bien repassé  :D, a+ Aphone !

(oups, j'ai oublié : j'ai compté, et ça fait 5 comptoirs au début du 2ème parag  :mrgreen:)

Titre: Re : Aimer avec un grand haine
Posté par: Aphone le 08 novembre 2013 à 09:20:41

 :o

Tout ça pour moi, pour ce texte. C'est bien aimable à vous, les gens. Pas certain, au final, qu'il méritait autant d'engouement. Mais je prends ^^

Pour commencer, j'ai changé le titre. Il est pas exceptionnel mais Descendance Suppliciale me ressortait par tous les orifices. Aimer avec un grand haine est susceptible de changer encore.

@Baptiste
Ah, cette manie que j'ai du détail. C'est mon diable noir (oui, j'aime l'image). Je me soigne, mais c'est dur. Je suis donc à moitié satisfait. Je pense que le contexte choisi affadit le thème, ce qui est à l'inverse de ce que je souhaitais. Merci pour ta lecture !

@Vivi
 :D Bien la première fois qu'on me dit que mon style est épuré. Je prends ! Mais cette lutte constante contre mon instinct. Et ma lourdeur. A trop vouloir en dire, on ne dit plus rien. Je m'en suis réellement aperçu en comparant mon écriture à celle d'un auteur que j'aimais particulièrement, avec laquelle je m'évadais. Vraiment. Et je me suis rendu compte que suggérer était plus plaisant qu'imposer.
Le "il", mon autre démon. Je l'ai lui aussi travaillé pendant le Nano. A voir.
La scène du bar. Je voulais montrer l'acte de Gareth vu par quelqu'un d'autre que son père. Pour mettre en exergue l'horreur de ce qu'il avait fait. Et aussi montrer son père. Qu'il ne soit pas seulement celui qui fout son fils dehors.
La conclusion est à refaire. C'est claire.
Merci pour ton com'  ;)

@Musyne
Merci pour ta lecture ! Je suis potentiellement défiable mais pas en Novembre, comme tu t'en doutes. Et je serai ravi d'y répondre. Ce qui, soit dit en passant, est un défi facile à relever.  :-¬?

@Eveil
Pentagruellesque est un néologisme. J'ai bien en faire. Et celui-là collait plutôt bien à l'idée que j'avais en tête.
Concernant l'Amérique, j'ai pas vraiment d'argument. C'est le lieu qui m'est venu en même temps que l'histoire. J'ai les plus grandes difficultés à situer mes histoires autre part qu'en Angleterre et aux Etats-Unis. Certainement la faute aux fictions qui m'ont menées vers l'écriture, à savoir les séries TV US et Harry Potter. Elles ont laissé des traces. Et là, pour le coup, j'avoue que le cliché est grandiose.
Pour la raison qui a poussé Gareth à faire ça, je ne l'explique pas tout bêtement parce que le concours imposait un nombre de caractères. Si je l'avais pu, j'aurais développé. Je m'aperçois en fait que le format nouvelle n'est vraiment pas celui qui me convient. Il faudra que je trouve des ficelles pour améliorer tout ça.
Merci pour ta lecture, Eveil. Au plaisir !

Plus généralement, cette nouvelle a été refusée par Short Edition. j'en suis ravi