[Fred Pollux]

C’est le gros deal de l’année entre la bande à Chuck-le-Sanguinaire et Bad Momo, et on va pas se mentir : c’est tendu. Y a que du lourd, du balaise, des bras comme tes cuisses, de la balafre, des yeux noirs, des dents en moins, des dents en plus. Que des durs. C’est pas les danseuses de Casse-Noisette, si tu vois ce que je veux dire. Le plus frêle ferait passer Rambo pour une esthéticienne. Ça suinte la testostérone. Ça rigole pas. Ça rugit du “Baisse les yeux ou j’te crève!”. Ça baisse pas les yeux. La mèche est allumée, et elle est courte, ça va péter. Soudain, Gros Ben, traîtreusement attaqué par un moustique, lâche son énorme clé anglaise, qui lui écrase le gros orteil gauche. “Putain… mon ongle incarné !...” couine-t-il dans un douloureux sanglot.
En face, Fat Ricky, surpris, a un réflexe malheureux et s’entaille l’auriculaire avec sa feuille de boucher. “Je m’vide de mon sang! Je m’vide de mon sang !” panique-t-il d’une voix de fausset.
“Saperlipopette!…” lâche Bad Momo.
“On reporte?” propose Chuck-le-Sanguinaire.
“On reporte” concède sagement Bad Momo.

Prochain thème : avec un petit verre de Porto

[Robert-Henri D]

Avec un petit verre de Porto, il se peut de prendre quelque assurance, mais la liqueur ne saurait booster ma mémoire.
Pas plus qu'une autre lampée n'a jamais craqué le trac ! Alors, que diable fais-je sur cette scène ?

Un néon grésilla, comme pour rappeler que ma présence n’est pas conforme au protocole. Pas plus que ce jus de raisin ne vaut un bon Saint-émilion ! Subrepticement, ma partenaire me montre mes godasses… Mais bon sang ! ce soir, côté impro, je suis à la ramasse ! Mine de rien, je refais mon lacet… Murmures dans la salle… Lors, je me redresse, feignant l’aisance, mais mon cœur bat la chamade ! Un rire fuse, quelque part, comme un projectile malicieux, vise mon ego déjà malmené.

Je cherche une réplique, n’importe laquelle, un mot qui ferait illusion, un souffle de panache.

Et soudain, sans prévenir, ma voix s’élance — fragile, bancale — mais enfin décidée.


Prochain thème : La soupe à la grimace !

[Fred Pollux]

De notre temps, on avait une orange pour Noël et on était bien content. Regarde aujourd'hui les jeunes, on ne sait plus quoi faire, ils n’apprécient plus que leurs écrans.
Tiens! Pas plus tard que la semaine dernière ! J’organise l’anniversaire de ma petite-fille… non, pas celle-là… oui, Vanessa. Écoute moi bien : je paie un décorateur de cinéma pour transformer la maison en château de princesse, je loue les musiciens de Disney, je fais venir des poneys roses de l’autre bout du monde par avion, pour les boissons, que des jus exotiques frais pressés sur place, et je ne te parle pas de la pièce montée, … hé bien tout ce que j’ai eu en retour, c’est une soupe à la grimace, accompagnée de “Mamie… j’ai 18 ans… et le bilan carbone de ta fête… et les princesses Disney, c’est la pérennisation du patriarcat… ”. De notre temps, on avait une orange pour Noël et on était bien content !

Prochain thème : et si c'était le lièvre, qui avait gagné ?

[Robert-Henri D]

   Si le lièvre avait gagné ?... Ça aurait changé quoi ?

L'affabulation a de longues incisives alors que le tort tue ! Or il est commun de se laisser emporter par l’invention, même si on la suppose erronée. C’est presque devenu (ou en devenir ?) une qualité pour qui vise à être quelque peu "starisé".

Mieux vaut influencer que d'être influençable : quitte pour cela, à distordre le réel présumé !

On ne ment pas : on dévie ! La chanteuse qui n'a de talent qu'à grand renfort d'aide électrotechnique ne trompe pas : elle enchante. Elle ne falsifie pas : elle ré-agence.

En renversant la fable de Monsieur De Lafontaine : nous ouvrons un espace où la morale n’est plus donnée, mais fabriquée, voire, trafiquée. De fait, même à partir plus tard, le lièvre gagna, bien sûr. Mais personne ne voulut l’entendre : trop rapide, trop vif, trop sûr de lui. La tortue, de son côté, raconta surement des salades ! Assaisonnées de lenteurs qui triomphent, où la patience se fait reine.

Et comme les braves-gens aiment les récits qui les rassurent, ils la crurent.

Depuis, le lièvre court toujours, mais la fable d'autrefois n’est plus sienne.

Nouveau thème : "Quand faut y aller !"

[Luna Psylle]

Salut,

Le téléviseur grésille dans la cuisine de l'orphelinat. Les enfants, alignés religieusement, observent le duel qui se déroule, captivés. À chaque coup subi par ce héros inconnu, ils retiennent un cri, à chaque esquive, à chaque relève, ils soupirent, soulagés. Ann me sourit depuis la cuisine, amusée. J'attrape le torchon qu'elle me tend sans rien dire. Ils croient à une fiction improvisée sans comprendre que l'avenir de notre monde se joue là-bas, sur cette arène de fortune en décombres. Ann et moi terminons de ranger les gamelles quand une silhouette atterrit dans notre potager. Je laisse Ann rejoindre les enfants et m'esquive jusqu'au guerrier qui m'attend, les bras croisés sur son torse. Il n'exige rien. Je ne réclame rien. Ils ont besoin de tous les meilleurs et il sait la force que je dissimule. J'époussette ma robe, un dernier regard vers le manoir abandonné, devenu un refuge pour nous tous qui vivons sans parent. Le guerrier s'élance dans le ciel d'un bond et je le suis.

Prochain thème : le chant des tourterelles

Une bonne journée,

[Robert-Henri D]

   Il me souvient d'un moment de mon enfance, lorsque j'allais me promener dans le Square des Marronniers, il y avait là deux tourterelles qui me semblaient vivre une histoire d’amour si intense que même les pigeons de ville, pourtant peu sensibles, levaient parfois un sourcil lorsque leurs roucoulades s'entendaient de fort loin.

Leur passe‑temps favori consistait à roucouler en duo, très tôt dans la journée.
 
Et moi, pour les imiter de siffloter dans mes paumes réunies en forme de conque, il me semblait qu'elles me répondaient...
Alors, j'imaginais converser, gentiment et poliment, sinon qu'à m'immiscer.

Parfois, cependant, qui sait ? peut-être piquées dans leur fierté ? elles décidaient de déménager sur la branche d’à côté, ce qui, pour une tourterelle, représente un geste fort gracieux. Souvent, à l'issue de leurs papouilles, elle se regardaient et l'une hochant simultanément du buste, reprenait son chant d'amour... encore plus inspirée, encore plus vibrante.


 nouveau thème : Le voisin râleur.

[Luna Psylle]

Salut,

Quand je rentre du lycée, il est là. Tous les soirs, il ronchonne des mots que je n'entends pas, mon casque sur les oreilles. J'aime bien nos jouxtes imaginaires, lui assis devant son portail grand ouvert, sur une chaise de jardin en plastique et moi, mon sac sur une épaule et mon tee-shirt dépassant dessous mon pull Korn. Il râle, hausse un sourcil broussailleux dans ma direction, jette presque sa canne sous mes pieds, pour voir si je vais tomber, trop concentrée par mon écran de téléphone. J'esquive l'attaque, lui tend un petit truc débile, parfois une fleur, d'autres une canette fraîche, ou bien un croissant. Peu importe, c'est un petit truc pour lui, pour qu'il ne se sente pas trop oublié. Ce soir, je ne comprends pas trop pourquoi, sa chaise est renversée. Je retire mon casque, cherche sa silhouette, écrasée par terre. Un gyrophare dans son jardin. J'entre et il me balance sa canne, que j'esquive :
— c't'a t'heure ci qu't'arrive !
Je ne suis pas certaine de comprendre les mots, mais je comprends autre chose : à moi aussi, ça va me manquer, vieux grincheux...

Prochain thème : journal de bord

Une bonne soirée,

[Robert-Henri D]

Jour 2. Le vent a tourné cette nuit, emportant loin mes "bouteilles-à-la-mer"
Jour 13. J’ai noté que la vague grossissait : le mat s'en plaignait, mais il tenait bon.
Jour 18. Le silence me parle plus fort que les cartes et les instruments.
Jour 19. Je poursuis ma route, même quand le vent se tait.
Jour 21. Un Albatros me tient compagnie : il me semble qu'il épie les nues plus que moi.
Jour 28. Je continue vers les quarantièmes-rugissants...


Prochain thème : Comme un ouragan

[Luna Psylle]

Elle m'aura servi de support pour l'écriture...

Je me fige. Sur le terrain du tournoi à venir, mes coéquipiers à mes côtés, je ne m'en sens plus le cœur. Tandis que j'observe les différentes équipes contre lesquelles nous allons devoir lutter, je t'ai vu, toi. Toi. Toi. Dès le premier coup d'œil dans ta direction, je comprends que je perdrai. Toi, qui hantes mes rêves depuis toujours sans t'y dessiner clairement, silhouette floue d'un bonheur impossible à saisir. Je secoue la tête, mes jambes soudain fragiles. Non, je refuse de céder à ce sentiment, refuse de devenir mièvre, incapable de répondre aux coups portés. Je refuse de perdre une bataille. Nos regards se croisent enfin. Tu fronces tes arcades, sensible à cette magie. Un court instant, je crois deviner l'insouciance de nos rêves communs. Un instant seulement avant que la hargne, la haine même, ne la remplace. Me sentant balayée, j'hésite avant de me redresser : cette bataille pour ta paix, je l'accepte.

Prochain thème : l'issue du combat

[Robert-Henri D]

De sa voix empreinte d'un amour intense et passionné, elle me parle de ses désirs, de ses souffrances et de la fragilité humaine.

« Le vivre à deux », me dit-elle, ne s'improvise que peu !

Il est vrai, me dis-je pour l'avoir vécu, qu'une fois franchi, le cap de bonne espérance qui fut à l'origine d'un coup de foudre amoureux peut s'avérer parfois houleux ! Il convient alors de chalouper à vue pour s'apprendre à contrer les tempêtes intérieures et autres déferlantes ! Passées les bagarres de polochons : le torchon peut brûler ! Bien malin qui pourrait alors présumer l'issue du combat !

nouveau sujet : Ranger son kazoo

[Luna Psylle]

Devant son regard de cowboy, je résiste à l'envie de rire. Du haut de ses soixante-quatorze centimètres, il essaye de paraître plus grand, l'ourson beige entre ses bras repliés sur son torse bombé. Comme les grands. Il campe sur ses positions, moi sur les miennes, et aucun de nous n'en démord vraiment. Je soupire :
— S'il-te-plaît, mon loulou... tu sais qu'ils n'acceptent pas les doudous à l'école. Tu le retrouveras ce soir, négocie-je.
— Non ! Je garde Kazoo ! boude-t-il.
Je regarde ma montre : 8h25, on ne peut plus attendre et il le sait aussi bien que moi.
— D'accord... mais tu ne l'auras pas ce soir : c'est Papa qui vient te chercher et Kazoo restera au travail avec moi.
Ses yeux s'agrandissent de stupeur et il fonce vers sa chambre déposer l'ourson. On part pour l'école, avec seulement dix minutes de retard.

Prochain thème : oublier le thème...

[Robert-Henri D]

Déjà, dans mon secret jardin, l'automne de ma vie s’avance si franchement que même les idées, autrefois distraites, laissent parfois tomber leur sujet pour suivre... des feuilles… le deuil. Lors, mon regard se porte vers la fenêtre ouverte, au-delà de laquelle les arbres bourgeonnent. Paradoxes et métaphores ! j’avais un thème en tête, mais il s’est dissous comme une brume tiède au premier rayon du soleil. Une brise légère a tourné la page, et ledit thème s’est envolé avec elle, ne laissant que l’odeur verte de l’herbe neuve.

À force d’écouter les merles improviser, j’ai oublié ce que je voulais exprimer, sauf que c’était quelque chose ayant pour thème le clair-obscur.

Plus tard, le soleil a posé une main chaude sur mes pensées. Alors le thème s’est mis à fondre, goutte après goutte, dans la lumière retrouvée.

Nouveau thème : Faut-il en rire ?

[Luna Psylle]

Salut,

Assise au milieu de ces autres, ni vraiment collègues, ni vraiment amis, j'écoute avec ennui l'anecdote de l'animateur. Celui-ci la raconte avec une locution parfaite. Il maîtrise son talent, le sait et profite de son auditoire, captivé par ses mots. En filigrane de ses intonations, son intention se tisse : un souffle, il attend, une syllabe plus aigue en fin de phrase, le rire complice au bord des lèvres de tout le monde. Un premier gloussement à ma gauche, suivi d'un petit rire à ma droite, et la salle entière ricane. L'animateur, fier de sa prouesse, devenu un jeu quotidien, se tourne vers moi, soudain circonspect :
— Je ne vous fais pas rire, mademoiselle ?
Je pourrais lui justifier que cette anecdote, une scène durant laquelle il s'est amusé de la maladresse d'un autre pour la lui balancer en pleine tronche, sans aucune retenue ni aucun discernement, n'est pas drôle. Je pourrais développer tout ce qui en lui m'hérisse le poil et me le rendent presque effrayant, de ces personnes avec qui je n'aimerais entretenir aucune relation, qui vous retourne l'esprit en moins d'une heure et de qui vous buvez les paroles, au point de rire ou pleurer sur commande, quand lui le souhaite. Je lui souris, mon regard plus fermé que jamais. J'entends une déglutition inquiète dans le silence et comprends que mon regard en dit long sur le respect que je ne porte pas à cet homme.
— Non. Peut-on vraiment rire de ce genre d'anecdote ?

Prochain thème : "Chéri, où sont mes clefs ?"

Une bonne journée,

[Robert-Henri D]

Chéri, où sont mes clefs ?

          Que n'ai-je ouï cette demande de ma tendre moitié souvent affairée à réparer quelque chose !? Non pas qu'elle veuille filer à l'Anglaise dans sa voiture Écossaise… mais qu'elle soit occupée à tout bricoler !
À l'heure actuelle, elle fabrique un nouveau système électrique qui va mettre de l'eau dans mon vin, mais se trompe, car en fait d'excentricité, si l'on veut boire son "château-la-pompe" on se prend un bon coup d'électricité !

          Clé plate, ou anglaise, « non d'une pipe où donc sont passées mes clés à pipe ?! » m'interroge-t-elle en ajustant sa cotte à bretelles !

Comme elle redoute que des canailles, lui piquent ses rabots, ses tenailles : le soir elle les installe dans la chambre, près du lit conjugal ! Et, c'est alors que je rêve à des actes coquins, qu'à brûle pourpoint elle me réveille, et me parle de vilebrequin !

Nouveau thème : « Chéri ! t'as éteint la télé ? »