[Marcel Dorcel]

Pas réussi  mais essayé, proposer un carré .

Il me reste vingt trois longues heures avant minuit.
J’ai des rêves en retard. Il pleure, il pleut sur Bruxelles,
Vous m’avez gardé longtemps dans votre bouche. Vous.
C’était l’Eté. C’était le sel. C’était Bruxelles. La tapisserie.
Les murs de l’hôtel. Les cris de la savane. Des transistors.
Des gueules de singes. J’ai épuisé ma capacité à rêver de
Rêves avant qu’ils ne se reproduisent. Bruxelles a pleuré .
Sur l’idylle de ma névrose, inspecteur, en quête de nuits.
Les joues d’un cendrier se sont creusées, arrimées et des
Rixes des affiliées poitrinaires, goulot de l’avide, tant de
De Bruxelles, elle m’a montré ses saints, avant de partir
Sous la pluie, embrasser, une dernière fois, pour moi,
Le dépôt aux incendies. Sorcière des nuages, elle m'avait dit.

[PatKadéka]

Bonjour Marcel,

Ton poème respire une mélancolie profonde : Bruxelles y devient un miroir de ton trouble intérieur...
Entre la pluie, les souvenirs et les désirs égarés, on y sent un cœur fatigué.
Mais, il cherche encore une lumière dans le chaos des images et des émotions.

Pour moi il est très humain et c'est une réussite poétique.
Bien à toi et bonne continuation sensible et lyrique.

Pat