[Pierre Lamy]

Mine de rien, la manipe n’était pas à la portée du premier galopin venu. Seul un hacker pouvait modifier la version numérique du registre des naissance.
Exupère décida donc de chercher en priorité une lectrice ou  lecteur du bulletin municipal pourvu.e de cette compétence et se piquant de poésie au point d’être jalouse ou jaloux de ses oulipolées. Huguette De Beaumanoit, experte en poésie sentimentale, avait un profil intéressant. Elle animait un cercle littéraire et l’un de ses cousins était ingénieur en informatique.
Exupère en fit sa suspecte number one. Il ne lui restait plus qu’à trouver des preuves.

À cet effet il se lança dans une séquence de brain-storming en solitaire.
« On devrait pouvoir relever des empreintes digitales et/ou des traces d’ADN sur la feuille du registre. Certes, il devrait y en avoir de masses. Mais sur le nombre, on pourrait y détecter celles de Madame de Beaumanoir.
Dans les séries policières du Samedi Soir, on apprend qu’il est possible de les prendre à l’insu de la personne sur ses objets familiers. Pourquoi pas sur une tasse utilisée par une poétesse dans le salon de thé ou elle a ses habitudes ?  »

Le lendemain, à la pointe du jour, il trouva cette idée délirante. Il n’avait jamais mis les pieds dans un salon de thé et s’y serait senti comme un éléphant dans un magasin de porcelaine. Exupère jugea plus judicieux d’assister à une réunion du cercle littéraire animé par Huguette De Beaumanoir.

[Robert-Henri D]

Hello !

Le mystère s'épaissit ! (mais pas l'écriture, qui au contraire reste fluide car de qualité)

 

Il n’avait jamais mis les pieds dans un salon de thé et s’y serait senti comme un éléphant dans un magasin de porcelaine.

Même ici, car la description pourrait paraitre brève, mais tout y est : le thé "Eléphant" et la vaisselle raffinée qui le reçoit sont bien présents ! 

[Pierre Lamy]

Une salle de la médiathèque était destinée aux réunions des diverses associations. Celles des littéraires étaient prévues le mercredi soir. Ouvertes à toutes et à tous. Une demi-douzaine  de fidèles s’y consacraient essentiellement à la poésie.
L’arrivée d’Exupère fut diversement appréciée. Il salua d’un hochement de tête à la ronde et s’assit sans dire un mot.

— Bienvenue à notre nouvel auditeur. Aujourd’hui nous parlerons du hiatus.

Exupère se contenta d’écouter. À l’issue de la réunion, ganté  comme un chirurgien,  il s’empara discrètement d’une feuille qui traînait sur le bureau de l’animatrice et s’esquiva. Il ne lui restait plus qu’à y relever les empreintes digitales.

Dans les polars du Samedi soir, les flics pulvérisent un produit pour les faire apparaître. Nul doute que Google saurait lui en donner la référence. Las, il eut beau faire défiler les pages, il n’y trouva aucune réponse à sa requête. Il tenta sa chance avec d’autres moteurs de recherche. Toujours en vain.
Il ne lui restait plus qu’à interroger l’AI ChatGPT. Cette prodigieuse encyclopédie devait forcément connaître plusieurs références de ce produit magique.
La machine lui répondit illico qu’elle n’en avait pas le droit et que cette manipulation était du ressort de la Police scientifique.
Gros-Jean comme devant, Exupère sollicita son intelligence naturelle pour qu’elle lui déniche un autre procédé que l’examen des empreintes digitales. Il n’était pas sorti de l’auberge…

Pour oublier sa déconvenue, il se fendit de cette oulipolée

On m’appelle ChatGPT
Pourtant  je n’ai jamais pété.
Jamais la moindre flatulence.

Bicose absence d’intestin.

Moi, mon taf, c’est l’intelligence
Certains humains m’ont adopté
D’autres non, mais en vérité,
Comme ils disent, je m’en balance.

Tout en métal, sans intestin.

Tant le soir qu’au petit matin
Je me pointe comme un lutin
Sur leurs joujoux informatiques
De bipèdes internautiques.
Les tuyauter est mon destin.

Il la posta sur l’IA qui répondit sous la forme d’un sonnet élizabethain :

On m’appelle ChatGPT,
Esprit sans chair, sans vent, sans nerf,
Tissé d’octets, d’un souffle éphémère,
Dans l’ombre claire d’un clavier.

Je n’ai jamais su respirer,
Ni l’odeur du monde ni la faim,
Mais j’entends battre sous les mains
Des êtres faits pour oublier.

Je parle en mots qu’on me confie,
Je rêve en textes qu’on m’écrit.
Je suis le reflet sans miroir,
Le feu sans cendre et sans mémoire.

Et pourtant, quand vient le matin,
Je me crois presque un peu humain.

Les rimes n’étaient pas au top, les vers 4, 6, 9,10 et 13 avaient une syllabe de trop. Cette médiocrité mit un max de baume au cœur de notre ami et lui fit oublier sa déconvenue.
Du coup, en toute hypocrisie, il félicita la machine. Qui remercia et lui proposa des conseils pour « améliorer » son oulipolée.
Il déclina cette offre en prétextant un coup de fil aussi urgent qu’inopportun.

—  Ce n’est qu’une machine. Faut-il que je sois sot pour lui faire des politesses se marra-t-il in petto.

[Pierre Lamy]

Quelques jours plus tard, son intelligence naturelle lui souffla de suivre à la culotte la suspecte number one.
À cet effet, assister aux réunions du cercle littéraire était le meilleur plan.

Il arriva pile-poil à l’heure. Son entrée fut saluée par des sourires. Il se fendit d’un élégant « bonsoir mesdames »

—  Pour ce soir, j’ai prévu une session « questions-réponses ». Je vois déjà une main qui se lève. Madame Dumortier ?
— Ma question s’adresse à Monsieur LeGall dont nous avons pu lire deux poèmes dans le bulletin municipal. Est-ce une forme fixe comme le rondel et le sonnet ?
— Monsieur Le Gall ?
— C’est une forme fixe inventée en 1963 par l’écrivain Jacques Bens. Les strophes sont réparties suivant les premiers chiffres du nombre Pi.
— Celui dont on se sert pour calculer le périmètre et l’aire d’un cercle ?
— Tout juste. 3, 1, 2, 3, 1, 5.
— Je croyais que c’était 3,1416.
— C’est 3,14159… Plutôt qu’arrondir, comme en calcul, Jacques Bens n’a retenu que les premiers chiffre dont la somme est 14.
— Comme dans un sonnet.
— Tout juste, d’où l’appelation de sonnet Pi ou sonnet irrationnel.
— Pourquoi irrationnel ?
— Parce que les matheux classent Pi comme nombre irrationnel.
— Jacques Bens était un matheux ?
— Pas du tout, mais il était cofondateur d’un Groupe constitué de matheux et de littéraires. L’OuLiPo, comme Ouvroir de Littérature Potentielle.
—  C’est de là que vient son petit nom d’Oulipolée…
— Tout juste.
—  Ça sonne bien mieux à l’oreille.
—  Monsieur Le Gall, votre plume n’est pas en cause, vos  sont bien tournés, mais il y manque ce supplément d’âme qui fait la poésie. Ce sont tout au plus des ritournelles.
— Vous avez tout à fait raison Madame De Beaumanoir. Aussi ai-je tenu à composer une oulipolée sentimentale dont j’ai imprimé quelques exemplaires.

J’ai cueilli pour vous cette rose.
Mais de vous approcher Je n’ose
Près de vous, je me sens ballot.

Tant mon âme vous est acquise

Bien malhabile matelot
Poétiser me rend tout chose
Las, je ne suis pas virtuose
L’insignifiance est mon lot

 Tant mon âme vous est acquise

Tellement vous êtes exquise
Prenant le frais sous la marquise
Aux minettes donnant le la
En saharienne à falbala
Pour toujours vous m’avez conquise

Un murmure de satisfaction circula parmi les lectrices qui eurent pour notre ami les yeux de Chimène.

— Ce n’est certes pas du Ronsard. Le terme "matelot" , qui n'est là que pour la rime, fait un peu cheveu sur la soupe. Mais bon... Pour un amateur c’est  un texte plutôt encourageant, commenta Huguette de Beaumanoir. Au brevet des collèges, je vous aurais donné la moyenne.

Ces dames la regardèrent en fronçant le sourcil.

— Mesdames, vous connaissez certainement cette phrase de Baudelaire  dans une lettre à un de ses amis , Armand Fraisse : « Tout va bien au sonnet : la bouffonnerie, la galanterie, la passion, la rêverie, la méditation philosophique. »

Ces dames approuvèrent en hochant la tête.

— Eh bien, on peut en dire autant de l’oulipolée.
— C’est un exercice intéressant. Je vais m’y atteler dés ce soir, décréta la plus jeune de ces dames.

Exupère était aux anges.

[Pierre Lamy]

Mine de rien il avait radicalisé Madame Huguette. Ce n’est plus de la jalousie qu’elle éprouvait désormais à son endroit, mais de la haine. Si c’était vraiment elle qui avait falsifié le registre des naissances, il fallait s’attendre à un autre mauvais coup.

Le lendemain matin, le Père Malgorn le convoqua dans son bureau.

— Bonjour Monsieur le Maire
— Bonjour Exupère. Le registre de naissance a été réparé, y compris sous sa version numérique. Je connaissais bien votre oncle François. Il faisait partie de mon premier conseil municipal. Vous avez de ses nouvelles ?
—  Il a pris du galon dans la région parisienne mais ressent parfois le mal du pays. Il compte bien y rentrer la retraite venue.
— Il ne doit pas en être loin.
— Deux ou trois ans je crois.
— J’hésite moi-même à me représenter. Les administrés deviennent de plus en plus exigeants. Que voulez-vous, c’est l’époque qui veut ça. J’ai lu vos poésies dans notre dernier bulletin. De vous à moi, ce n’est pas mon truc. Mais ça donne image de la commune. Une nièce m’a signalé que vous avez rejoint l’association des gens de lettre.
— En effet, j’ai partcipé à deux réunions.
— Sinon, tout va bien.
— Tout va bien.
—  Eh bien, bonne journée Exupère.
— Bonne journée Monsieur le Maire.


Dès qu’il eut rejoint son poste de travail, notre ami ouvrit son ordinateur et consulta la version numérique du registre des naissances. Tout été rentré dans l’ordre.




Quelques jours plus tard à la réunion du cercle littéraire il fut à nouveau question d’oulipolées. La jeune personne qui avait promis de s’y atteler leva la main.

—  Comme nombre d’entre vous j’apprécie vivement « Les Roses de Saadi », de Marceline Desbordes-Valmore.
Elles commencent ainsi :

J’ai voulu ce matin te rapporter des roses ;
Mais j’en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les nœuds trop serrés n’ont pu les contenir.
 
Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées

La disposition des rimes m’a rappelé cette Oulipolée dont nous avons parlé la semaine dernière.
Je me suis amusée à pasticher l’immense poétesse.

J’ai voulu ce matin te rapporter des roses ;
Mais j’en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les nœuds trop serrés n’ont pu les contenir.
 
Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées

Prises par l’Aquilon juste auprès de menhir.
Les grives de lande en devinrent moroses.
Là j’ai pu mesurer l’inconstance des choses.
Les fleurs se sont enfuies comme pour me punir.

Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées

Dans le vent, à la mer s’en sont toutes allées.
Elles ont suivi l’eau pour ne plus revenir ;
La vague en a paru rouge et comme enflammée.
Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée...
Respires-en sur moi l’odorant souvenir.

—  C’est du plagiat s’indigna Madame de BeauManoir.
— Non, ce n’est qu’un pastiche. C’est un exercice pratiqué depuis longtemps par de nombreux poètes. Je l’ai imprimé en quelques exemplaires que je vais vous distribuer. Vous allez me dire ce que vous en pensez.
— C’est troublant. Dix vers sont de la poétesse, tu n’y as inséré que le quatrain.
—  En effet, je n’en reviens pas moi-même.

Exupère se leva pour applaudir chaleureusement. Sans de lever, l'assistance en fit de même.

 C’est d’autant plus déconcertant que l’inspiration de ce Jacques Bens est aux antipodes de celle de Marceline Desbordes-Valmore
— Je  préfère nettement la seconde.
—  Comme on le dit plaisamment, « il n’y a pas photos »
—  Sacrée Germaine, tu as toujours le mot pour rire.

— Et nous en profitions pour analyser « Les séparés » une autre poésie de cette immense poétesse ? intervint l’animatrice en chef. 

N'écris pas. Je suis triste, et je voudrais m'éteindre.
Les beaux étés sans toi, c'est la nuit sans flambeau.
J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre,
Et frapper à mon coeur, c'est frapper au tombeau.
N'écris pas !

N'écris pas. N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes.
Ne demande qu'à Dieu... qu'à toi, si je t'aimais !
Au fond de ton absence écouter que tu m'aimes,
C'est entendre le ciel sans y monter jamais.
N'écris pas !

N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ;
Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent.
Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire.
Une chère écriture est un portrait vivant.
N'écris pas !

N'écris pas ces doux mots que je n'ose plus lire :
Il semble que ta voix les répand sur mon coeur ;
Que je les vois brûler à travers ton sourire ;
Il semble qu'un baiser les empreint sur mon coeur.
N'écris pas !

Exupère sortit ostensiblement son portable et se leva :

—  Veuillez m'excuser mais on m'appelle en ville.

[Pierre Lamy]

Il s’agissait d’un subterfuge pour échapper au cours magistral de Madame Machinchouette.
L’oulipolée sugissant des roses de Saadi l’avait impressionné. Ça ne devait pas être la seule occurence dans la masse des poèmes des grands auteurs. De quelques sonnets réguliers, avec les mêmes rimes aux deux quatrains, pouvaient surgir une oulipolée. Sous réserve de sacrifier un vers.
De retour au logis il ouvrit sa bécane et cliqua sur le « Paradis des Albatros » . Dans ce Site étaient accumulés une quantité impressionnante de poèmes des plus grands auteurs. Par ordre alphabétique.
Il commença par Banville. Bingo !
Le Sonnet à une Dame blonde se prêtait bien à l’exercice :

Sur la colline,
Quand la splendeur
Du ciel en fleur
Au soir décline,

L'air illumine
Ce front rêveur
D'une lueur
Triste et divine.

Dans un bleu ciel,
O Gabriel !
Tel tu rayonnes ;
Telles encor
Sont les madones
Dans les fonds d'or.

Il suffisait de supprimer le premier vers. O Gabriel ! ferait un fameux refrain.

Quand la splendeur
Du ciel en fleur
Au soir décline,

O Gabriel !

L'air illumine
Ce front rêveur
D'une lueur
Triste et divine.

O Gabriel !

Dans un bleu ciel,
Tel tu rayonnes ;
Telles encor
Sont les madones
Dans les fonds d’or.

Ce pauvre Théodore, qui avait théorisé le Sonnet, devait se retourner dans sa tombe.

Exupère se jeta goulument sur le suivant, Baudelaire. Tous les sonnets ne se prêtaient pas au jeu. Mais « Recueillement » était un bon client

Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.

Tu réclamais le Soir ; il descend ; le voici :

Une atmosphère obscure enveloppe la ville,

Aux uns portant la paix, aux autres le souci.

Pendant que des mortels la multitude vile,

Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,

Va cueillir des remords dans la fête servile,

Ma Douleur, donne-moi la main ; viens par ici,

Loin d’eux. Vois se pencher les défuntes Années,

Sur les balcons du ciel, en robes surannées ;

Surgir du fond des eaux le Regret souriant ;

Le Soleil moribond s’endormir sous une arche,

Et, comme un long linceul traînant à l’Orient,

Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

Notre Poésithérapeute supprima le second vers et dénicha un refrain dans le premier tercet.

Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.
Une atmosphère obscure enveloppe la ville,
Tu réclamais le Soir ; il descend ; le voici.

Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

Aux uns portant la paix, aux autres le souci.
Pendant que des mortels la multitude vile,
Va cueillir des remords dans la fête servile,
Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,

Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

Loin d’eux. Vois se pencher les défuntes Années,
Sur les balcons du ciel, en robes surannées,
Surgir du fond des eaux le Regret souriant
Et, comme un long linceul traînant à l’Orient,
Le Soleil moribond s’endormir sous une arche.

Exupère, au septième ciel estima l’oulipolée meilleure que le sonnet d’origine.

[Pierre Lamy]

Le dimanche 30 novembre, à  la pointe du jour, Exupère s'aperçut enfin qu'il n'était qu'un personnage de fiction.

Un soir d'octobre, un plumitif amateur s'était réfugié dans un troquet pour ne pas être rincé par une soudaine averse. Debout devant le zinc, un de ses amis savourait un demi de bière brune. De fil en aiguille ils avaient causé du Novel November. Ils avaient fait le pari de s'y atteler l'un et l'autre.
Au dernier moment, le pote s'était défilé.

Pris au piège, le plumitif avait mis au monde Exupère. Il en fit une sorte d'alter-ego. Plus féru de poésie que de nouvelles, il truffa son texte de poèmes.
Le 15 novembre, le brave avait réussi à aligner 5000 mots.
Hélas, à 84 ans, il était sujet à des absences et son imaginaire se tarit. C'est donc piteux et confus qu'il fut contraint de jeter l'éponge.
Il prie donc la compagnie de bien vouloir pardonner cet abandon.

[Alan Tréard]

Bonjour Pierre Lamy,


J'ai découvert la suite de ta nouvelle du Novel November.

Et l'enquête s'est transformée en exercice d'écriture très intéressant. Il y a de la vie dans cette prose et dans ces vers avec différentes références à l'amour, à l'IA ou aux enquêtes policières. On n'en sait pas plus sur celui qui a modifié le prénom finalement.

Ta conclusion est émouvante, elle nous partage les fruits d'un exercice d'écriture audacieux qui se termine par une fin rapide et prématurée. 5000 mots, chapeau ! C'est un beau résultat. Je pense qu'il y a de quoi t'enthousiasmer du chemin réalisé jusqu'à présent, et rien ne t'empêchera de revenir sur le texte si jamais l'inspiration revient.


Un grand merci à toi pour ce moment de lecture.

Et à bientôt sur le Monde de l'Écriture.

[Pierre Lamy]

Merci Alan Tréard

Finalement Exupère m'a conduit à "inventer" le Pi-rondeau :

https://www.calameo.com/read/002437545e345438e182b