Alors voilà, je n’écris plus. J’ai rencontré une fille et je n’écris plus. J’ai essayé pourtant. Essayé de continuer le début de roman que j’avais commencé. Essayé de m’installer face à mon clavier, un café fumant sur le côté, un air de piano suspendu dans l’air. Mais rien n’y fait, les mots se bloquent dans ma poitrine depuis qu’elle ne bat plus que pour cette fille. C’est comme si mes mots s’étaient évanouis dans son regard, que ses gestes me servaient de ponctuation, que son sourire marquait chaque chapitre de ma vie désormais semblable à un doux roman. Ses rires toujours aussi précieux sont les seules rimes dont j’ai besoin désormais. J’ai oublié comment lire depuis que ma vie est devenu un livre. J’ai oublié comment tenir un stylo depuis que je tiens sa main. J’ai oublié comment décrire l’amour depuis qu’il me submerge. J’ai oublié comment décrire la beauté depuis qu’elle a pris les traits de son visage. J'ai oublié comment écrire depuis qu'elle écrit ma vie.
