Et il devient parfois difficile de se battre contre soi. Parce que ces voix prennent littéralement le dessus sur notre état d’esprit, qu’elles se répètent jusqu’à nous rendre fou, que même en se tapant la tête elles résistent.
Elles sont notre destruction, née à notre mort psychologique, elles se nourrissent de nos maux, les rendant invivables.
Plus rien ne nous semble simple ou gai, tout nous paraît insurmontable et disproportionné. La confiance en nous est réduite à néant, pendant que le chaos sonore se mélange aux coups intérieurs.
Nous ne sommes plus maîtres de nous, notre raison n’est plus.
Mais comment pourrions-nous nous retrouver dans cet amas de douleurs ? Comment séparer la réalité et la vérité alors que la lumière guidant à la sortie de cette grotte est tout bêtement la mort ?
Dis-le, qu’humaines, immonde carcasse morte de l’intérieur, nous nous dirigeons vers cette même sortie. L’inévitable fin, celle de toute une vie, celle d’une illusion.
Notre âme soeur à tout, et qu’on embrasse d’un dernier soupir.
Dis-le, Ô mon grand Platon, que dans la république tu décris ce que tu ne sais pas, ce que personne ne sait et que parmi ces lignes pour la plupart incompréhensible, tu dénonces cette grotte, étrange chose nommée « vie » et que ses illusions nous mènent à la mortelle sortie, de la faux à la fin, du berceau au tombeau.
