Verre, vers, vert, ver de terre !
J’en ai marre d’écrire à l’envers !
L’endroit n’est plus en droit
De s’accorder le droit d’être droit
A sa place !
C’est un comble !
Je mets tout de travers
Et je parle en vers.
Quand je pense une phrase
Elle exige des vers et se met en extase.
Je ne suis plus moi-même.
Et mes simples pensées sont de purs poèmes.
Je parle à mon ami avec de doux propos
Qui habillent de rimes les romantiques mots
Qui lui sont destinés !
Que m’arrive-t-il donc ?
Deviendrais-je poétesse, emplie de délicatesse ?
Qu’en pensez-vous mes braves, qui me lisaient
Tremblants et consentants, à l’affût de mes verbes ?
Est-ce une maladie, un souci passager ?
Ne m’en remettrai-je peut-être jamais ?
Mais il y a pires maux !
Alors je me console et j’écris, comme une parabole,
Pour vous, amis, mes pensées les plus folles !
