Bonjour,
Je m'appelle Christophe, ça m'est tombé dessus par hasard. Depuis pas mal de temps j'écris des petites histoires, pour certaines autobiographiques, et les retours sont plutôt bons. Je me suis dit pourquoi ne pas rejoindre une communauté d'écriveurs. Et puis me voilà.
Je vous donne un petit exemple de ce que je bafouille :
Le violoncelle sans son sol
L’instrument est capricieux, ne souffre pas l’approximation. L’érable et l’épicéa qui le parent, luisent tels une pomme d’amour. Il sait tout des notes de Ravel, les rondes ou les triolets n’ont pas de secret pour lui, pas plus que les fréquences émises. Il peut toutes les jouer, voire, si l’archet est sûr, toutes les chanter. L’archet…
C’est le crin de ce dernier qui lui causera sa plus grande douleur. L’instrumentiste voulant faire virevolter son crin, l’envoya trop fort et trop vite. Le chrome d’une de ses cordes se déchire, s’effiloche comme une maille de laine et c’est la rupture. C’est le sol qui est atteint. Le violoncelle est à terre. C’est toute une partie de son répertoire qui manque à sa mémoire, mais le trou de mémoire tient davantage de l’amnésie partielle. En un instant, le grand savant se retrouve largement amputé de ses connaissances, dépourvu d’une partie de sa clé de fa.
Le stentor est redevenu l’adolescent en pleine mue. Il ne maîtrise plus ses modulations. Heureusement le mimétisme a ses limites. La poussée d’acné n’aura pas lieu. Mais, à nouveau, il doit tout apprendre, il doit séduire sans être accompli. Il vit cette période de la vie d’homme où l’on pense tout savoir sans pour autant savoir convaincre.
C’est le professeur qui a perdu son octave rassurante, celle qui persuade l’étudiant qu’il prend le bon chemin, celle aussi qui assoit son autorité. Rien ne pourrait plus déstabiliser l’orateur et son auditoire. L’un doute de ses apprentissages, l’autre doute de ce qu’il entend. Les théorèmes ne suffisent plus, il faut ruser, dépenser une énergie folle pour être pris au sérieux, voir décupler sa dextérité souvent en vain. C’est aussi la Cassandre d’Euripide. On lui a donné le don de savoir l’avenir et la malédiction de n’être crue par personne. Imaginer sa frustration.
Malheureusement, le violoncelle n’est pas aussi évolué qu’une DS dans les années cinquante. Il ne peut se contenter de rouler sur trois roues. C’est pourquoi on l’envoya à l’atelier de son vieil ami le luthier. C’est une cure de jouvence qu’il subit, le professionnel y va de la lime comme un chirurgien du bistouri. Les quatre cordes se voient renouvelées, la mécanique huilée, une couche de vernis est venue couvrir la précédente. Puis on se mit à rejouer de l’instrument. Les débuts sont hésitants, la voix est chevrotante mais les notes sont là. Le luthier envoie les notes de plus en plus précise, comme une mécanique que l’on rôde, jusqu’à réapprendre les partitions perdues. Après la symphonie de désagrément c’est le requiem à la jeunesse qui se trouve sur son chemin.
