[HB]

Tu as laissé
Un de tes doigts de pied
Devant la porte

Je l'ai mangé

L'orteil
L'ongle
Et
Ses ailes

Un cri
Un rire immortel ou
Se voulant tel

Un coeur à dire et
A se taire

Crève la nuit

Un livre ouvert

De lèvres blanches
Perlent nos veines enterrées

Les étincelles coagulent

Coupe-circuits

Voici le temps venu
De brûler
Quelques sacs
En plastique

[Alan Tréard]

Bonjour HB, petit commentaire de poème !

 

J'ai été porté dans un certain sens au départ :

La langue est morte dans la bouche
L'identité se limite
A des
Balbutiements
Quelconques

Mais très rapidement, j'ai eu le sentiment d'être renvoyé vers autre chose, et j'y ai vite perdu le fil de ma lecture comme si j'étais sorti du sujet.

Pourquoi as-tu appelé ton poème ainsi ? Est-ce une forme d'autoportrait déçu ? ou est-ce plutôt une recherche pleine de curiosités ?

[HB]

Hello, Alan Tréard, merci pour la justesse de tes questions.
Ma réponse provisoire et bidon... limite langue de bois : je viens de changer une  partie de la poésie.

[Luv]

Bonjour Hb,
Elles sont juste bien vos poésies.Tes poésies... Vraiment.
Luv

[Miromensil]

J'aime trop, point