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Auteur Sujet: Cafés, etc. (Didier Blonde)  (Lu 947 fois)

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Cafés, etc. (Didier Blonde)
« le: 30 janvier 2020 à 09:03:51 »
Critique aisée n°195

Cafés, etc.
Mercure de France - 116 pages

C’est un type qui va dans les bistrots.
Il y va tout seul, dans des tas de bistrots. Souvent, il dit leur enseigne, il donne leur adresse, il les décrits, juste un peu ou plus précisément. Ça dépend.
La plupart du temps, il ne précise pas ce qu’il consomme, mais il consomme, c’est forcé, car dans ces bistrots, il y reste longtemps, une heure, deux heures, plus même, parfois. Alors, vous comprenez, il faut bien qu’il consomme.
Une fois assis, il commence par regarder. Il regarde le serveur, un couple, une femme, la porte des toilettes, le plafond, n'importe quoi, la rue même. Et puis il écrit. Des notes, des phrases, ou même seulement
des bouts de phrases, des mots accolés. Il dit qu’il les met en réserve, pour plus tard. Pas pour plus tard dans sa vie, pas pour plus tard quand il sera vieux, non. Juste pour plus tard aujourd’hui, ou plus tard le mois prochain. Ces mots, ces phrases, ces notes, il compte bien s’en servir pour son prochain roman, ou plutôt pour l’un de ses prochains romans.
Drôle de type...
Parfois, il fait plus que cela, plus que quelques mots : il divague sur une inconnue, il lui imagine une vie, un amant, un drame, un plaisir. Ça tient en quelques lignes ou en deux pages, au plus. Il fait ça, mais c'est rare. Il doit garder ses histoires pour ses romans.
Mais quel âge a-t-il, ce type ? Difficile à dire. D’après certains de ses souvenirs — il connaît les anciens noms des cafés nouveaux — il n’est pas tout-jeune-tout-jeune. D’après d’autres souvenirs, on situerait volontiers ses vingt ans sous Pompidou.

Ce type vous rappelle quelqu’un ?
C’est drôle, à moi aussi !
A un moment, j’ai même pensé qu’il s’agissait de moi.
Pas vous ?
Ben si, quand même : les cafés, les serveurs, les femmes, les histoires...
On dirait bien, hein ?
Mais non ! Il ne s’agit pas de moi. Je le regrette, mais il ne s’agit pas de moi.
Réfléchissez un peu : tout d’abord, mes vingt ans n’ont pas eu lieu sous Pompidou mais sous De Gaulle !
Ensuite, moi, je précise souvent ce que je consomme, la plupart du temps un demi ou un café-croissant. C’est une question de goût. Et d’heure aussi.
Et puis moi, je ne fréquente pratiquement pas la Rive Droite, alors que l’autre type, si.
Lui, il ne raconte pas ses petites histoires comme ça, il ne livre que des ébauches. Il ne va quand même pas griller en quelques lignes d’une courte nouvelle ce qui pourrait meubler tout un chapitre de son prochain roman. Il est économe, lui. Alors que moi, je donne tout tout de suite. Moi, quand je quitte le café, mon histoire est écrite en presque totalité. Il ne reste plus qu’à lui ajouter une chute et trois virgules et à la livrer le lendemain.
Vous voyez bien que ce type, l'autre, ce n’est pas moi, que ça ne peut pas être moi.
Parce que lui, c’est lui, et moi, c’est moi.
Et lui, c’est Didier Blonde, écrivain. Il vient de publier "Cafés, etc." au Mercure de France, un charmant petit bouquin d’à peine plus de cent pages.
Ne vous y trompez pas : ce type n’est pas moi. Mais il écrit bien, quand même.¹

¹ Remarquez bien la virgule car tout est dans la ponctuation : entre "Mais il écrit bien, quand même" et "Mais il écrit bien quand même", il y a tout un monde. C'est chouette, le Français, non ? 

 


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